De hijas y madres

Tenía esta entrada pendiente desde hace tiempo, y la había ido dejando, hasta que he pensado que hoy era el día ideal para publicarla.

Veréis, llevo dándole vueltas desde las declaraciones aquellas de Samanta Villar acerca de que se sentía engañada por cómo le habían vendido la maternidad. Sé que es un tema sobre el que se habló largo y tendido y ya es agua pasada. Seguro que hay alguna otra polémica más reciente. Pero lo bueno es que no pasa de moda y además todas tenemos nuestra propia visión. Aunque no seamos madres, con seguridad hemos sido hijas. Por eso mismo, lo de alegar desconocimiento, es una postura que no entiendo, quizá porque soy la mayor de cuatro hermanos y crecí en un momento distinto, justo cuando el papel de la mujer apenas comenzaba a cambiar.

Siempre se me dieron fatal las manualidades

Nací en 1968 y mi madre aún no había cumplido veintiún años cuando yo llegué sin aguardar invitación. Entonces no existía la epidural y estuvo de parto casi dos días, en un hospital que tenía los cristales rotos y en noviembre, cuando aún no había cambio climático y hacía frío de verdad. Y fue una adelantada, porque, si salía el tema en el colegio, muchos reconocían que habían nacido en sus casas (o las modernas eran sus madres, solo que no lo sabían). No había revistas ni páginas web especializadas que te diesen buenos consejos, ni clases de preparación al parto. Había otra clase de experiencia, pero también diferente mentalidad. Mi abuela tenía seis hijos y ya le daban bastante trabajo. Era una vida sin tantas comodidades, aunque por entonces casi todas las casas comenzaron a tener lavadoras. No existían los hiper en los que cargar el coche con la compra de la semana y había que ir a diario y esperar la vez en el mercado, aunque también la recuerdo atravesando medio Getafe, porque en el economato de la empresa en la que trabajaba mi padre la compra salía un poco más barata. A veces ibamos por la tarde, después de salir del colegio y, además del carrito, tenía que tirar de cuatro niños de 8, 6, 4, 2 años... También recuerdo las caminatas hasta casa de mi abuelo para llevarle la cena cuando murió mi abuela, las revistas de patrones y los retales con los que nos hacía vestidos, las muchas veces que amenazaba con quitarse la zapatilla, pero nunca llegaba a hacerlo. También estoy segura de que mi madre nunca nos ayudó a hacer los deberes. Difícilmente habría podido porque cuando era niña su profesora prefería estar de conversación en el pasillo antes que enseñarles matemáticas, con ponerles a coser tenía suficiente. Recuerdo que todas las tardes planchaba mientras en la radio se oía a Elena Francis y que los consejos de aquella señora siempre eran los mismos, hacerse respetar por los novios (teniendo en cuenta que hacerse respetar era esperar a tener sexo después de casados), ser paciente con los deslices y el malhumor de los maridos y usar la crema a la cera de plumas de cisne para mantener el cutis terso y suave.

Por si no os ha quedado claro el concepto publiciatario de la época

Lo que quiero decir es que nunca tuve la menor duda de que ser madre no es fácil, pero  también estoy convencida de que a día de hoy nuestras opciones son mucho mayores. Pertenezco a una generación que pudo disfrutar de oportunidades que hasta entonces habían estado vedadas a la gran mayoría. Pude estudiar, sacarme el carnet de conducir casi en cuanto cumplí los dieciocho años,  tuve libertad para salir y entrar (relativa y negociada, pero libertad al fin y al cabo), pude trabajar y tener independencia. Y si hice todo eso fue en gran parte gracias al apoyo de mi madre, que no tuvo ocasión de estudiar, que trabajó como una mula, pero sin cobrar ni tener reconocimiento legal, que me ayudó a cuidar a mi hijo para que yo no tuviera que renunciar. 

Y una vez más los tiempos han cambiado y nos encontramos con nuevos problemas (celebrar la fiesta de cumpleaños perfecta, sobrevivir a los grupos de Whatsapp, confiar en que el partido de fútbol del sábado no termine saliendo en las noticias...) Ahora tenemos horarios laborales imposibles y corresponsabilidades que dejan mucho que desear, mujeres que optan por aparcar sus carreras para criar a sus hijos y otras que hacen malabares intentando llegar a todo (y seguramente tanto unas como otras dudan en ocasiones de si tomaron la mejor decisión). Por eso no entiendo las etiquetas de "buenas o malas" madres y me parece lo peor que las redes se llenen de comentarios desaprobatorios cada dos por tres si una mujer que ocupa un cargo público se lleva a su bebé a una sesión de investidura o a otra se le ocurre dejarlo con una persona de confianza e irse por ahí a cenar.

Debe ser que no tenemos problemas más graves

Pero lo que sí me gusta es que todas podemos expresar nuestra opinión (también Samanta Villar, por supuesto) y decidir responsable y libremente si quermos tener un hijo, ninguno o media docena, si lo haremos en solitario (a veces por elección y otras porque no nos queda más remedio) o con idéntica implicación de nuestras parejas. Porque hay muchos, muchísimos aspectos en los que hay que seguir avanzando (de hecho he comenzado a escribirlos, pero eran tantos que he renunciado a intentarlo), porque si las que nos precedieron no nos hubieran abierto el camino, no estaríamos aquí. Por eso, antes que nada, lo que hoy quería era dar las gracias a mi madre y decirle que ojalá supiera hacerlo tan bien como ella.

Como lo hizo, como aún lo hace

Y mañana, si os parece, podemos seguir discutiendo cómo.